mostarda na coxinha
o gosto do vômito de ontem
no copo com teu rosto distorcido
nestes sonhos
que a realidade violenta

os tubos
sugam o sangue da terra
a terra explode com faixas de chuvas
tsunamis terremotos.
e os sambas?
e os poemas?
qual violão qual flauta
o veneno se presta a derramar?
qual doçura para aniquilar
o sufoco dessa luz
que obscura
nos enforca.